Ciro...una historia para contar

Una historia para contar: 

En estos tiempos en que parece que han aniquilado la magia...Ciro Mansilla es protagonista de un cuento que parece de hadas.

Tocado quizás por la varita del talento pero a la cual le sumo esfuerzo y constancia.

El es producto de ese fuego grande del que habla Galeano, de ese que te acercas y te enciende...no del fuego de fosforito que se enciende y apaga.

El fuego del hambre... hambre del estomago ,el hambre de verdad, pero también  hambre del deseo de mas.

Para quienes no saben, Ciro Mansilla tiene 16 años , nació en Paraná en el barrio El sol y se educo en una escuela publica. Allí estudio danza con mucho sacrificio de su madre que lo crió sola.

Ciro... el flaco, tiene un hogar humilde , una casa que sabe repartir una polenta sin sabor entre 5 o 6 .( incluida quien les habla en la mesa). Sabe como es no tener crédito en un único celular y tener que llamar por teléfono desde una cabina.

Hoy, ese chico que no eligió la calle , que no se quedo quejandosé de la exclusion , siguió y sigue deseando ser bailarín .

Padece la indiferencia de los medios y una parte de su sociedad natal .

Sin Embargo...Ciro  Mansilla a sus 16 años está becado por Julio Bocca, ira a N.York el proximo año y mientras vive. A veces en hostel, cuando puede pagarlo. Otras en casas prestadas. Anda ambulando de lado a lado sin olvidar su deseo de bailar .Esta parece ser la parte del final anunciado, el vaticinio de la meta soñada.  Parte del mítico camino a llegar (tal vez un consuelo fatal).

Mientras los zapatos se gastaron en los pasillos de casa de gobierno, mientras las compañeras de trabajo y de vida de su madre hacen colectas. Nadie, dicen, es profeta en su tierra.

Esta ya parece una causa personal porque por momentos freno en la vorágine de la vida y caigo en la cuenta. Me recuerda los motivos por los cuales estudie y elegí el periodismo como forma de vida.

También para esta pequeña y a la vez enorme historia .La reivindicación del periodismo es para que no sucedan o al menos se escriban y publiquen estas verdades.

No solo para mostrar que se puede  sino para activar la memoria para cuando este adolescente esté en la cresta de la danza y todos comencemos a mencionarlo como un paranaense que nos representa.

Y mientras tanto...Ciro Mansilla  anoche bailó en el Obelisco junto a Iñaki  para mas de 10.000 personas. Todo parece indicar que este si es un cuento de hadas...y permite seguir creyendo  en la magia.

Afuera...inspirado en el texto de Walter Saavedra-Negros de mierda.

Afuera...

Afuera están ellos ,los que cargan el crédito s.o.s para avisar que no llegan.

Afuera estamos nosotros...Somos los desorbitados de ojos cuando el jefe nos dice llámame...
Y contestamos si, inmediatamente comenzamos a pensar a quien mangueamos para poder hacerlo.

Los poseedores de las mentiras piadosas esquivando contestar"no tengo."..de puro orgullo no mas. Los que tienen la bicicleta pinchada y se extendera hasta fin de mes.

Nuestro día mas feliz es aquel cuando mama dice :
“hay postre” porque se la ingenio con arroz, leche y azúcar quemada.Le robamos el corazón de miga del pan y con el resto hace tostadas.

Quienes no creemos en ningún ismo a veces somos ellos y otras mercenarios hostigadores de la clase que la llaman desposeídos ,cabecitas negras o los excluidos necesarios para el sistema.

Deberíamos aprender que los saberes mas inusuales y útiles la tienen ahora ellos.

Poner un caño de cloaca, levantar una pared. Pero antes..mojar los ladrillos.Resulta ser que ahora es carísimo.(Esto para leer en letra chica y voz baja).

Y del otro lado estamos nosotros los hijos de ellos...

Los que vamos a una escuela del centro con  ilusión de movilización de clase...Mientras deseamos las zapatillas topper y solo podemos calzar flecha,los que tenemos los cachetes colorados y paspado del frió que nos entra por debajo de la puerta.

Somos los hijos de ellos los que no salimos al recreo porque ese día no tenemos merienda...

Somos nosotros los hijos de ellos de los que están afuera...Y aun así debemos bancarnos la discusión de la distribución del ingreso. Comprenderla , teorizarla porque también somos amigos de los que están adentro.Las teorías clasista se desvanecen con barro y en ejemplos.

Si somos nosotros los que venimos de afuera y estamos en la lucha diaria de estar adentro.

Y PERDÓN POR EL TUTEO

de Walter Saavedra, el Sábado, 30 de octubre de 2010
 
Nosotros, los Negros de Mierda, los que venimos de ese hondo bajofondo
donde el barro se subleva, los que andamos de heladera vacía y tripas
retobadas.
 
Nosotros, los que caminamos en patas amasando estiércol, los que
hacemos el amor en la única pieza compartida y nos mordemos los
orgasmos para no despertar a los niños.
 
Nosotros, los truchos que marcamos las nuevas tendencias de la moda en
La Salada, los que remendamos el guiso de ayer con unas papas
prestadas por la vecina solidaria a la que no le sobra nada, los
cabecitas despreciados por la oligarquía.
 
Nosotros, los que enterramos algún afecto en un cajón berreta de pino
verde económico, los que seseamos entre el laberinto de los dientes
ausentes, los que nos fuimos al descenso con tantos goles en contra
que ya nos duele el ciático de agacharnos para sacar la pelota del
fondo del arco.
 
Nosotros, los que nos reconocemos por el sudor proletario y nos olemos
como los perros guachos se huelen los genitales, los que fracasamos en
nuestro afán de ser felices, los que somos felices a pesar del
naufragio.
 
Nosotros, los que cada día salimos a la batalla colgados del estribo
de la vida, soportando que nos rocen el culo de ida y de vuelta,
aferrados al pasamanos (mentira que Rexona no te abandona) , mirando
con ojos de envidia al que va sentado hasta Retiro, franeleándose la
corbata de yuppie, apretando desconfiado el maletín entre las piernas.
 
Nosotros, los que no festejamos empates porque Perón y Evita nos
enseñaron que hay que salir a la cancha a ganar porque con la dignidad
es mas probable dar la vuelta olímpica, incluso en la cancha de ellos.
 
Nosotros, los villeros comegatos, los indocumentados, los invisibles a
los ojos del establishment, los sumisos que agachan la cabeza y le dan
para adelante, los eunucos del harén del terrateniente, los mayordomos
del campo del latifundista, los ordeñadores de la leche de las vacas
de la arcadia de los Biolcatti.
 
Nosotros, los que vamos al chino cuando vamos, y nos compramos un
kerosén tinto marca Sumuva, persuadidos por la publicidad que nos
bate : Ahora con un diseño moderno, atractivo, innovador y gracias a
su novedoso formato en envase Tetra Prisma, es fácilmente manipulable.
Es cómodo de verter y puede ser conservado gracias a la práctica tapa.
 
Nosotros, los bisnietos de los descamisados, los que salimos a surfear
en ese oleaje de trapos, los que reventamos la plaza porque nos
quedamos huérfanos de Néstor y nos mordimos hasta gotear por los
labios, y nos apretamos en un abrazo desconocido, los que hicimos
pucheros frente al féretro, los que cantamos una y otra vez la
marchita con la garganta hecha hilachas de dolor, los que aprendimos a
pronunciar sin pudores en éstos años la palabra “ PATRIA “ sin que nos
remita a tiempos pretéritos y reaccionarios de nacionalismos
patéticos, los que decimos “ COMPAÑERA / COMPAÑERO “ con tanta dulzura
que corremos el riesgo de enfermarnos de una diabetes amorosa y
militante, los que voluntariamente le donamos una transfusión de
sangre a la muerte sin preguntar, los que ofrendamos el corazón y lo
depositamos junto a las miles de coronas de nomeolvides, los que
meamos sin taparnos la nariz en los baños químicos, los que vomitamos
nuestra borrachera de tristeza y amargura en el cordón de la vereda,
los que nos acalambramos los dedos en “ V “, los que nos abrigamos con
la cobija negra NDM, los que arrastramos a nuestros hijos a ese
tsunami peronista, los que tenemos memoria porque la memoria es un
paraíso de donde no podemos ser desterrados, los que sabemos de qué
periferia de la historia venimos, los que vivimos genéticamente
orgullosos y sabemos que no necesitamos ningún ADN ideológico, los que
le ponemos el pecho y las tetas al capitalismo con su consumismo
pornográfico, los que sentimos la tibieza a flor de piel porque a los
muertos se los cuenta cuando están fríos, y el compañero Néstor
Kirchner seguirá tibio en nosotros, los que hoy andamos con los ojos
tristes de un perro San Bernardo y le ladramos a los corazones
zurcidos de melancolía, los que no hemos dormido y en la duermevela
bizca nos inventamos una revolución de obrero y de estudiante, de
viejo decrépito con la nostalgia de las patas en la fuente y de
pendejo cibernético empujando el nuevo tiempo.
 
Nosotros, los Negros de Mierda, queremos decirte, Cristina, que
estamos con vos, que cuando pase el temblor, cuando empieces a
elaborar tu duelo, cuando se te deshinchen los ojos de esplín, aún
cuando sientas que tu cama es un talle grande y la soledad es un amigo
que no está, cuando te escasee la palabra y te sientas desolada,
estaremos aquí, armados hasta las muelas de militancia, dispuestos a
ofrendarnos por vos, dispuestos a abrazarte res-petuosamente,
compañera, heredera de los ovarios de Evita. Y perdón por el tuteo.
                                                       Walter Saavedra

lo que el viento no se lleva...

Lo que el viento se llevo…

El baño de la mañana, habito del despertar,

La tostada de la mañana,

Y el saber que el futuro será liviano.

Los vómitos no llegan, ni bastan

para limpiar un error, una carta, un amor.

La razón y el entendimiento

Llegan antes que el olvido.

Que se lo lleve el viento…

Quisiera ser un bollo,

Un ovillo, un feto.

Un bebe en el útero materno.

Pero mientras tanto

Duele, quema, arde, bien al fondo

                                                              Bien adentro

ya no veo...

La lluvia no llega...el polvo se levanta ...

Tanto que parece niebla.

Ya no veo.

Las palabras escritas son puñales que atemorizan.

Se activa mi memoria,

Algunas vez respire ,alguna vez reí.

Paradoja indescifrable la vida.

Mi espejo nublado de tierra,

La caricia que falta.

Ya la niña no corre tras las nubes

Que bajan en el horizonte...

Tuvo la terrible noticia ,

Las nubes no se alcanzan.

El yuyo no alcanza,

El alcohol ausente

Y las respuestas sobran.

La lluvia no llega...

El polvo parece niebla

                                                        Ya no veo.